El humor profanador de Jeannette, l’enfance de Jeanne d’Arc

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Juana de Arco ha sido filmada como santa, como heroína y como mártir, casi siempre con solemnidad. Bruno Dumont decide hacer exactamente lo contrario: se queda con su infancia, la baja del pedestal y la convierte en protagonista de un musical desprolijo, incómodo y deliberadamente irreverente. El resultado, Jeannette, l’enfance de Jeanne d’Arc (2017), no busca completar la leyenda conocida, sino desarmarla para mirarla desde un lugar libre y extrañamente humano.

La operación puede entenderse con una palabra que la crítica original tomaba de Giorgio Agamben: profanar. En esa lectura, profano es aquello que, habiendo pertenecido al ámbito de lo sagrado, vuelve a manos de las personas para un uso común. Dumont trabaja en esa dirección cuando toma una figura intocable y la devuelve al barro, a la duda y al cuerpo.

Una obsesión que atraviesa toda su obra

La religión no es un tema ocasional en el cine de Dumont. Su filmografía vuelve una y otra vez sobre la fe entendida como experiencia luminosa y, al mismo tiempo, como dispositivo capaz de ordenar, reprimir y domesticar la vida social. Entre ambos polos se mueven sus personajes, atravesados por nudos espirituales que se inscriben en la carne.

Hay en ese gesto algo que la crónica emparentaba con Borges: una inclinación a valorar las ideas filosóficas y religiosas por su potencia estética y por lo singular que encierran, antes que por su verdad doctrinal. Dumont comparte ese espíritu lúdico y herético. Sustrae motivos consagrados, los saca de su órbita habitual y los expone a sentidos que la ortodoxia mantenía clausurados.

El proyecto llega después de La bahía (2015), comedia negra y grotesca donde ya aparecían el absurdo, la violencia y una mirada burlona sobre la policía y las diferencias de clase. Sin abandonar esa veta humorística, el director vuelve ahora al territorio religioso, pero elige el camino menos esperable: una biografía musical sobre los años iniciales de la futura santa.

Preguntarse cómo contar una vida así es inevitable. La tradición previa pesa, y mucho, como también pesa en otras revisiones históricas del cine reciente, entre ellas el viaje de Christian Petzold entre dos épocas.

• Roberto Rossellini la llevó a la ópera onírica en 1954, con Ingrid Bergman como protagonista.
• Robert Bresson eligió en 1962 la austeridad de las actas del juicio para construir su relato.
• Jacques Rivette apostó en 1994 por una versión monumental y extensa.
• Carl Theodor Dreyer, en 1928, firmó una obra maestra de primeros planos con Renée Falconetti y la presencia de Antonin Artaud.

Frente a ese linaje, la elección de Dumont se vuelve todavía más clara: evitar todo lo que ya fue monumentalizado.

Ni batallas ni hoguera: una infancia en Orleans

El recorte es radical. Quedan afuera las campañas militares y también el proceso de 1431 que terminó con la condena. En su lugar, la cámara sigue a Jeannette —con dos intérpretes en el rol central, Lise Leplat Prudhomme y Jean Voisin— cuando todavía es una campesina que camina entre animales y paisajes áridos, mucho antes de convertirse en emblema nacional.

En ese territorio, la niña canta, baila y observa. A su alrededor se extienden el hambre y la miseria que deja la Guerra de los Cien Años, y en medio de esa intemperie empieza a formarse una conciencia. La pequeña conversa sobre asuntos teológicos complejos con su amiga Hauviette, con su tío, con un dúo insólito de monjas y, mediante canciones que funcionan como plegarias, con el propio Dios.

El núcleo del filme está en ese despertar. Jeannette escucha una voz que parece asignarle un destino y comprende que cumplirlo exigirá desobedecer. Las religiosas que la rodean le proponen acompañar el dolor ajeno únicamente desde el rezo y el sufrimiento propio, una posición que ella rechaza por servil. Su respuesta es física y activa: comprometerse con el sufrimiento de los campesinos bajo la ocupación inglesa y pasar, llegado el caso, a la acción.

Esa tensión entre contemplación y revuelta conecta el filme con otras indagaciones previas del director sobre lo espiritual, como Hadewijch (2009) y Hors Satan (2011). La diferencia es el registro: donde antes predominaban el naturalismo, el silencio y la crueldad, ahora manda un humor ácido que descoloca. Un desplazamiento parecido, aunque en clave opuesta, puede rastrearse en la llaga permanente del cine de Mel Gibson, otro autor que vuelve sobre la fe desde la provocación.

Un musical que sabotea al musical

Buena parte de la extrañeza nace de las decisiones formales. Nadie hace playback: las canciones se cantan en escena, con registros vocales exigentes y resultados desparejos. Las coreografías, lejos de buscar virtuosismo, parecen improvisadas a propósito y producen movimientos rígidos, casi torpes, que refuerzan el efecto de extrañamiento.

La banda sonora, a cargo de Igorrr, funciona como una ensalada deliberada. Conviven allí baladas de raíz medieval, pasajes de heavy metal, rimas de rap desmesuradas, estribillos pop y melodías de filiación post-punk. Nada suena en su lugar habitual, y eso es exactamente lo que la película persigue.

Los diálogos provienen de Le Mystère de la charité de Jeanne d’Arc, pieza escrita por Charles Péguy en 1897. El efecto es singular: campesinos del siglo XV hablan con un vocabulario que parece salido de bibliografía universitaria contemporánea. La artificialidad no se disimula; se exhibe.

El gag más comentado condensa esa lógica. En cierto momento, Jeannette y buena parte del elenco, incluidas las monjas, sacuden la cabeza al ritmo del metal, en un gesto de headbanging colectivo. Detrás de la broma física puede leerse una imagen mayor: ese vaivén entre el cielo y la tierra expresa el deseo de la protagonista de traer su mandato divino al corazón mismo del mundo terrenal.

Con procedimientos de este tipo, Dumont no solo discute las formas consagradas de narrar a Juana. También dinamita las reglas del musical como género, en un gesto de ruptura que guarda afinidad con los saltos entre ficciones de Mariano Llinás. El resultado divide, irrita y divierte en proporciones similares.

Al cerrar, Jeannette deja una certeza incómoda y valiosa. La santidad, despojada de mármol y de ceremonia, puede volverse una historia sobre una niña que duda, discute y se rebela. Dumont no pide permiso para tocar el mito: lo profana, lo canta mal a propósito y, en ese desajuste, encuentra una verdad que la solemnidad solía ocultar.